Ветерок студит лето, сидим на траве, нас двенадцать;
на пригорке – фотограф; у клёна в тени – офицеры;
взвод солдат за дорогой в строю, им пора выдвигаться,
что-то лает им гауптман, ручками машет манерно.
По горластой команде построили, мы пошагали;
впереди, в авангарде, качается девять винтовок;
гомон птиц в сосняке веселит, он совсем не печален,
стрекоза пролетела, кузнечик звенит бестолково.
Привели, разделили нас поровну, чётко, по-братски,
подтолкнули вперёд шестерых, чтобы стали у края;
утомлённый фотограф стоит на пригорке-терраске;
крайний правый пиджак застегнул навсегда, замирает,
и – фонтанчики пыли по насыпи серой за ямой;
перепуг перепёлки, и выводок брызнул за нею,
офицер засмеялся, рукой показал: мелодрама;
на краю никого, нам пора, только ноги немеют.
А за дулами – строй белобрысых, глаза голубые,
и стреляют они педантично, легко, безупречно;
нас убить очень просто, мы крепкие и молодые,
мы теперь остаёмся на тех фотографиях, вечны.
Февраль 2015