На коленях стоял
в амбразуре,
кивая стволом.
Шла отдача в плечо
и в азарте душа закипала.
Я в свои девятнадцать с бачами шагал напролом,
а за потной спиной становилась стена
из металла.
Что теперь говорить, чем мне крыть изощрённую ложь?
Время выбрало нас
и мы с честью
прошли свои тропы!
Ты, болтун недалёкий, солдатскую славу не трожь!
Ты ведь в горной стране не копал под обстрелом окопы.
Ты не спал на земле и не грыз сухари
"за рекой".
Ты не знаешь,
что значил для нас там "салам Гульбахора".
И как наши солдаты ложились в гробы
на покой,
а в разбитой броне остывало сердечко мотора.
Никогда не забыть мне проклятый, седой Гиндукуш.
Удалённый блок-пост как гнездовье висел над дорогой.
Сколько в этой стране вознеслось искалеченных душ!
Каждый день,
каждый час
был придавлен незримой тревогой.
Я не жалуюсь, нет!
В сотый раз говорю о войне.
Сердце шепчет: "пиши"!
Я не в силах забыть эти годы.
Вспоминаю Афган и мурашки бегут по спине.
Я не верю, что тема войны скоро выйдет из моды.
Поперхнулся Афган кровью гордых своих сыновей.
Сотни скорбных холмов перевязаны лентами горя.
Стойкий русский солдат падал в пыль
за бездарных вождей.
И тонула душа в человечьем загубленном море.
Русь смыкает штыки
и как прежде
седлает коней.
Что вам древний Афган, если Родина снова в осаде?
Я шагаю во сне
по заплёванной русской войне
и держу свой рубеж в неприступном, чужом "Сталинграде".
На коленях стоял в амбразуре, кивая стволом.
"Поливал" без разбора ползущие тени по склонам.
После боя вставали, понурив чубы,
за столом
и, глотая слезу, пили спирт по военным законам.
Февраль 2015г.