Сырой листвой перебродив,
В снега укуталась природа.
Зачем ты, ночь, рисуешь мне
Картины скорого ухода?
Зачем, за горло ухватив,
Меня ты мнишь условно-зрячей?
Зачем заезженный мотив,
Мешаешь с песней настоящей?
Зачем пророчишь на беду,
Порочный круг причин и следствий ?
Оставь! Я все еще бреду,
Сквозь череду несоответствий...