Я не похож на таракана,
Но снова снится тот же сон.
Как после третьего стакана
За мною с тапком мчится он.
И зацепившись левой ножкой
За колченогий табурет,
Он шумно падает на кошку,
Когтями получив в ответ.
И вот, с разодранною мордой
И дикой пеной на устах,
Он продолжает путь свой гордо,
Пока я хоронюсь в листах.
Где бродят рифмы точно брага,
Их поздно складывать в слова.
Где терпеливая бумага
И все в чернилах рукава.
Когда читать почти закончил
Я песни про мордовский край,
Меня он все-таки прикончил,
Отправив тапком прямо в рай.
И снова став огромной точкой
На теле белого листа,
Я покрываюсь оболочкой,
И посыпаюсь. Жизнь пуста.
А на столе бумаги ворох.
Из-под вина пустой стакан,
И замерший вчерашний шорох,-
К листу присохший таракан.