Вот напился, и не знаю:
станет легче,
Или мёртвой чередою,
предо мной
Лиц колонны
пробегут, как черти:
Тех любил, а тех
пущу на вертел...
Никому не сделав больно,
В грохоте песок
оставлю золотой.