Зима устала отбиваться; -
Десанты шлёт свои весна.
И гололёд, - не удержаться,
И с недоверием душа…
Быть может, действует погода,
Но мысли грустные мои
И рифмовать их не охота; -
Не для Поэзии они…
Но что-то делать всё же надо,
Уж не придёт моя Весна.
Дарила молодость мне радость
И жил прекрасно без стиха.
И Лето тёплое ласкало, -
Казалось, счастью нет конца.
Пришла и осень… Ясно стало,
Что ждать недолго и Гонца.
Гонец тот в тёмном облаченье
И равнодушные глаза.
Пока я жив, стихотворенье
Пишу, хоть знаю, что всё зря.
Не раз, представив, убеждался; -
Стихи, как будто облака.
Рояль хотел создать, старался,
Но не достиг я мастерства.
Но, всё равно, любуюсь ими.
Быть может, капелькой дождя
И мысль моя омоет листик,
Потом исчезнет навсегда…
Нет. Я не зря стихи рифмую.
Пусть не Поэзия мой слог.
Я душу выпустил родную
Взлететь, как облаку, помог!