Я читаю меж строк оголённые души,
без парадных одежд и златой мишуры,
и от боли чужой наступает удушье,
словно там, наверху, кислород перекрыт.
Не согреет коктейль из стихов и мелодий,
просто нынче зима, потому так знобит...
На холодном ветру неприкаянно бродим,
потерявшие суть, голося от обид.
Чтоб хоть кто-нибудь смог от мороза укрыться,
вы оставьте свечу средь бушующих вьюг,
и вернется душа перелётною птицей
в дом, где любят и ждут, где окошки на юг...