Я проспал, а говорят, была гроза.
Что-то где-то там сверкало и гремело…
Глянул ввысь – бездонно манит бирюза,
Только так, кой-где кусочки ваты белой.
А каков же был неистовый разгар,
Тот, в котором я отсутствовал некстати?
Кто, скупец, хранил грозу, как божий дар,
А потом так безалаберно истратил?
Отжурчали струи радуги с небес,
На остры лучи легонько радость нижем,
Напоён густым озоном дальний лес,
И ещё не высохли дождинки в ближнем.
Всё в округе изменилося в разы.
Как же он, ненужный сон, меня обидел…
Можно просто для себя вообразить –
Ведь поэт же я. Но это нужно видеть.
Чтоб почувствовать, как истина проста,
Чтоб омыло, проняло и просквозило!..
. . . . . . . . . . . . . . . . . .
Говорят, была гроза… А я проспал,
И не знаю вот, кому и что грозило.