Медовый привкус имени во рту,
Что не горчит, хотя уже должно бы -
Июльский жар сменяется сугробом,
Что заморозит временно беду.
Потом её баюкать в тишине,
Лелеять, собирая по крупицам,
Вывязывать тоску на тонких спицах -
Опять придётся делать только мне...
А волосы, шипя, играют в прятки,
Сиропом карамельным - пузыри,
Что обжигают лёгкие мои -
Плети скорей, пока не станет сладко.
Как можешь ты за нас двоих решить,
Рубить с плеча, хотя я знаю точно,
Что обо мне молчать утрами хочешь,
Но тщетно режешь рвущуюся нить,
Что держится давно на честном слове
Моих ночных кошмаров - узелки,
Их разорвать - движение руки...
И это мне считать твоей любовью?