Снег заметает все слова,
Закрыв тот свет, что на руки ложился...
Быть может, я всего лишь строчка из стиха,
Что кричит мне - тише, тише!...
Смотреть на заметающую даль,
Что потоками кристаллов кружится.
Я так же холоден.. в моих руках
Лишь только иней может поселиться.
Воюет ветер со свирепым вихрем,
Издавая протяжный, гортанный вой.
Он так так похож на темный терем,
В точности моей душой.
Осколки синего и белого,
Преломляют птичий взор.
Весь этот мир, он словно выдуман,
Но а я... лишь буква строк.
Снег заметает все слова,
Закрыв тот свет, что рук так не коснулся!...
Я - наверно, выдумка тебя,
Я - наверно тот, кто не проснулся.
Музыка: Harold Budd – When the City Stops For Snow