И если мне чутье мое не врет,
Пусть даже слог мой был не понят миром...
Моим стихам как драгоценным винам,
Настанет свой черед...
С.К.
С.К., коль знал бы, из какого сора
Растут стихи, не ведая стыда,
Поэзии без страха и укора,
Как Даме сердца, я б служил тогда...