Суббота. Утро. Ты уже не спишь.
Пьёшь кофе, цепенеющий и сонный,
В нелепой майке с надписью Paris.
Глядишь, как ослепляющее солнце
До темных рытвин прожигает снег.
Холодное становится текучим.
Видна трава. И, значит, быть весне.
Весне. Во сне. Весь в ней, ведь с ней не скучно.
С балкона – пепел, твёрдый сыр – с ножа.
Распутываешь волосы и мысли.
Часы неслышно стрелками дрожат.
Ладони черным хлебом пахнут кисло.
На подоконник – крошки. В окна – шум.
Подземный переход под перекрестком.
Суббота. Ты не спишь, а я спешу
На распродажу в магазин для толстых.