Один мой друг любил писать стихи.
Любить - любил, но не умел.
Он на бумагу лил всеобщие грехи,
Покуривая между дел.
Любил он иногда за рюмочкой чего-то
Взяв в руки карандаш бумагу помарать,
Частенько про себя писал - не про кого-то,
Ведь лучше о себе, чем о других писать!
Но,иногда, в тот час когда садилось солнце
Он не бумаге душу отворял,
Он плел косу стихов - как девушка в оконце,
И электронной почтой, их людям рассылал.
Ценил их кто-то, кто-то нет... не важно!
А важно только то, что все что он писал
Рождал он в муках, криво, шатко, но отважно!
И не боясь смешным казаться мне их посылал.
Итог такой - писать не перестал!
Писал и прозу и стихи, их на бумагу лил
Ведь в мысли все- начало всех начал
Прости за плагиат - Как класик говорил!