По следам своих ошибок
Я иду.
Туда, где нету больше смысла,
К нелепому полету мысли,
Что родилась в бреду,
В плену осознанных терзаний.
Они необходимы, ровно как и боль.
Я выдумал ее, чтоб не делить на ноль
Остатки тех душевных очертаний,
Что были созданы сто лет назад тобой.
Скажи, а как иначе сохранить сюжеты:
Кровь на куске бумаги, исписанном тем самым прошлым летом,
Секреты полунОчные и анаморфные куплеты,
Укутанные дымом последней сигареты.
Быть может мне не стоит поддаваться
Соблазну быть утопленным в реке
Воспоминаний, что хотят остаться
И без того в неизлечимой голове.
А! К черту примитивность созерцанья
Обыденности очередного дня.
Придется вновь пойти на крайность –
Скорее, прошлое, топи меня, бери меня,
Всецело поглощая реверсивностью сознанья.