Вновь напомаженное утро
рискнуло выйти из-за туч.
Туман вуалью, снежной пудрой
всё прикрывал заревый луч…
Не выпускал его на волю:
«Ещё не время, спи, дружок.
Весной пройдёшь по вольну полю
и пропоёт тебе сверчок…»
Пирог черничный поспевает,
пыхтит сурово самовар.
Чуть слышно вьюга подвывает,
а в унисон ей ворон: «…кар-р…»
Пугает взмахом чёрных крыльев,
заточен клюв под скальпель вновь.
И сосчитав на три, четыре
исчез из глаз меж жерновов.
Беззвучно канул в междустрочье,
рассыпал бисер тишины.
А утро что?.. В простой сорочке
скользнуло резво вдоль стены.
Приоткрывая полог тайны,
где притаилась правда в снах.
Вздохнула, обнажила шрамы,
а небо миррой невзначай
коснулось сердца, согревая…
– Не прекословь его мольбам.
Теперь я вижу, что кривая
ведёт по-прежнему к вратам
безмолвной рощи междометий –
темницы трепета души.
Где всхлипы ветра, словно плети,
напоминают: «…не греши…»
31.01.2015