Ночь тревогой прошита.
Оттого ли,
что гроза снова пляс завела под окном?
Облака просевать
сквозь небесное сито
вслед за всплесками молний торопится гром.
Как давно я живу!
Сколько гроз пережил я!
Отчего беспокоит меня эта гроза?
Тело стало моё как сплетённая жила
и в сплошные зрачки превратились глаза.
Напрягаюсь,ищу-что потеряно мною?
Что я значу,зачем я живу?
И,лишая надолго покоя,
снова мысли волной наплывут.
Я бросаюсь в волну и качаюсь на гребнях прибоя,
всплески молний на миг мне мой высветят путь,
на век двадцатый опёршись рукою,
в двадцать первый пытаюсь сейчас заглянуть.
Нерожденный мой внук!
Озабочен твоею судьбою,
постигал я с годами всю суть бытия,
спит,прижавшись ко мне,
под грохочущей в небе грозою
мать твоя - дочь земная моя.
Я,не знавший войны,озабочен твоею судьбою-
будет в небе твоем журавлей опечаленных клин?
Будешь ты любоваться листвою и кистями осенних рябин?
И однажды под грома раскаты,
под дождем озорным и лихим,
как твой дедушка в веке двадцатом,
ты напишешь для внука стихи:
-Нерожденный мой внук,
озабочен твоею судьбою...
1997год