Художник, женщина и время

         

   

Мир не может жить без красоты,
Без прекрасного не может обходиться,
Без сияющей, блистательной мечты
Он подобен для людей бескрылой птице!

Там, где Грация с Изяществом живут –
Там Любовь и Восхищенье вырастают,
И стихи рекой прекрасною плывут,
И в сердца ручьями тихими впадают...

И Художник с незапамятных времен
Устремлен был к Красоте и Совершенству,
Воплощенье их искал веками он,
То в тоску порой впадая, то в блаженство.

Бедный Гений! – Он терзался и страдал,
Он терял остатки разума и сил,
В безутешное отчаянье впадал –
Результата ж труд его не приносил!

А когда к нему прозрение пришло –
Древность строго охраняет сей секрет,
И немало с той поры веков прошло,
Когда он на свой вопрос нашел ответ.

Все Совершенство, неземную Красоту
И все прекрасное, что в сердце он растил,
Свой Идеал, желанную Мечту
Он в образ Женщины с любовью воплотил.

И был Художник очарован, потрясен
Тем, что открылось вдруг его глазам,
Он был над миром, словно птица, вознесен,
Текла по сердцу восхищения слеза.

А после годы и столетия бежали,
Наш мир менялся, но Художника рука
С почтеньем Женщину всегда изображала
Среди цветов, с младенцем на руках.

В закатной грусти, в радости рассвета,
Фривольной, строгой, ждущей у окна,
То нагой, то в шикарных туалетах
Воспета любящим Художником она.            

Казалось, это будет длиться вечно
Но... Что-то в этом мире дало сбой,
А, может, сам Художник стал беспечным
И перестал следить, взгордившись, за собой.

А, может, время сумасбродное настало,
Иль стал валять Художник дурака –
Его мадонны на холстах сурово встали
В солдатский строй с оружием в руках.

Театр абсурда: Женщина с винтовкой! –
Та, что должна рожать, растить, любить,
Теперь штыком орудует так ловко,
Глядит с холста с желанием убить!

Вот глаз прищурила на мушку пулемета –
И смерть сейчас ударит вам в лицо!
Вот смотрит с ненавистью жуткой на кого-то,
Держа гранату за смертельное кольцо.

От этих глаз мороз бежит по коже,
Чтоб их придумать – нужно заболеть!
Весь мир взорвать? – Легко такая сможет,
И никого в нем не захочет пожалеть!

Ах, где вы, где вы – любящие взгляды?!
Чуть-чуть смущенные, лукавые слегка,
Зовущее-нежные, как высшая награда,--
Куда ж исчезла вас творившая рука?

А, может, правда – виновато время
С оскалом хищным, складкой меж бровей? –
На плечи хрупкие легло такое бремя,
Что устыдился мир жестокости своей!

Ах, где вы, Женщины в изысканных одеждах?! –
Стальная строгость глаз, суровость лиц,
Взгляд не подарит даже капельки надежды,
Он не возвысит – он заставит рухнуть ниц!

Те, для кого веками чувства были святы,
Кто был всегда окутан тайны волшебством,
Винтовки бросив – взялись за лопаты,
Опять забыв, что были в прошлом божеством!

Забыв чулки свои ажурные, корсеты,
И мягкий шелест бальных платьев, позабыв,
Забыв про то, что восхищенные поэты
Плодили оды им, как летний дождь – грибы!

Как будто в мире сплошь дождливые сезоны –
Изящных туфелек нет больше на ногах,
Глядят с картин они в камбенезонах,
Безликих ватниках, кирзовых сапогах.

Каким же мозг быть должен дико извращенным,
Чтоб возносить такой картине бодрый спич?! –
Святая Женщина, славянская мадонна
Толкает тачку, валит лес, кладет кирпич!

Под знойным небом, и в мороз, и в дождь липучий
Возводит стены на холстах, несет бревно,
И говорит про что-то голосом певучим,
А ведь кирпич, друзья мои, не домино!

Или палатки, вот, откидывает полог,
На сотни миль – безлюдные места!
Звучит как дикость: Женщина – геолог:
Какая, к черту, тут Любовь и Красота?!

Пустыни, горы и лесные буреломы,
Рюкзак тяжелый, словно камень, на спине –
Да, это все, конечно, Женщине знакомо,
И даже Космос преклонился перед ней!

Но вот, пройдет она сквозь беды и мученья,
Вконец измученной заявится домой,
Чтоб получить в награду восхищенье
Открытием своим – не ей самой!

Конечно, будет ей почет за все рекорды,
Художник в миг изобразит на полотне
Ее улыбчиво-сияющей и гордой,
И не заметит тень усталости на ней.

Ведь для него она – ученый иль строитель,
Он видит в ней лишь достиженья и размах,
Я восхищаюсь этим всем, но погодите:
А где, скажите, Женщина сама?

Где Нежность и Забота, Состраданье?
Где Ласка, тихий шепот в тишине?
Где ты – воздушное и нежное Созданье,
Та, что приходит в снах тайком ко мне?

И подставляет губы мне для поцелуя,
И утешает, чуть заметив, что грущу,
Я просыпаюсь, восхищаясь и ликуя,
Чтоб в свете дня ее искать. И я ищу...
                Март 2004г.