Гуляют волнистые насыпи,
Словно рыщут в потёмках,
Еле касаясь нас своим
Мокрым песком потёртым.
Все огни побережные
Россыпью жгут предгорья,
Ниже сбегая, в вешнее
Предштормовое море.
Небо чернеет к северу,
К югу ползут циклоны,
Все превращая в серое,
Падая вниз, на склоны.
Подступы вьются илисто,
Горбятся волнорезы,
И, умолкая, тихий стон
В небе парит белесом...