Был бы человек себе предвестник,
Жизнь свою сложил бы, словно песню -
Слово к слову, как в стихах хороших;
Или написал бы, как художник.
Изваял бы, как умелый скульптор,
Расчертил бы чётко и по пунктам
Иль сыграл бы, как актёр великий.
Вот и жил бы он под Божьим ликом.
Не выходит так на самом деле!
Будто рушат ветры и метели:
По-другому всё, не "по заказу",
Постоянно сбои, раз за разом.
Кто виновен? То - Судьба иль Небо?
Или некая злодейка-небыль?
Думать так удобно и привычно.
Что ж от нас самих зависит лично?