И голос есть, да что-то не поётся,
И руки есть, да некому пожать.
Душа моя ни плачет, ни смеётся,
Лишь Ксении скорбит в ней благодать.
Что есть любовь в безумном нашем мире?
Безумный мир безумствует опять
И струны рвёт любовные у лиры,
Любовь крестом бросая на кровать.
И стихоплёты-эксбиционисты
Всё пишут-пишут стихомишуру,
А Моцарты, Рахманиновы, Листы,-
Как нищие в их бешеном миру.
И я не знаю, что сказать, ответить,
Как мне душе своей не навредить?
Быть может, Птицей Синей на рассвете
Мне улететь бы надо со страниц?
Туда, где воздух чист в цветах бурьяна,
Где луг зелёный и ручья поток,
Где ветерок к утру немного пьяный,
Когда лучи стремятся на восток.
Мне б, улететь туда, где в тучках небо,
Где летний дождь и радуга дугой,
И платье, словно парус, от разбега,
И аромат дурманит полевой.
Напиться родниковой там водицы
И жажду колдовскую утолить,
И в бирюзовый мир опять влюбиться,
И птицею вспорхнуть вновь со страниц...