Не пишется уже который день.
Теряюсь в этих буднях беспросветных,
в февральских днях вальяжно-сигаретных;
работа, дом и, кажется, мигрень.
Такая боль - в сознании щелчок,
что жив ещё, что есть к чему стремиться.
Здесь не нужны лекарства и больницы:
к ним так легко попасться на крючок.
В бессоннице есть свой огромный плюс -
она такая странная, родная...
И чем-то мне тебя напоминает
и наш несостоявшийся союз.
Такой период в жизни... Он пройдёт
(хотя, сейчас, конечно, он некстати),
и будет новой записью в тетради:
"Не пишется уже который год..."