Моей вины в том не было и нет,
Ведь я писал, топтал тачпад руками.
Но по России отключили свет
И подключили сумрак с воронками.
А я ваял за ливней серебро,
За пьяный вечер с девкой над рекою.
Но кто-то пошлый отключил добро
И поглумился над моей строкою.
Я полон был безудержных идей,
Лепил народ, единый, чтоб не стыдно.
Но тот же пошлый отключил людей,
Добавив лени в заспанное быдло.
Я строил детям радость и весну,
И светлый мир, что песнею разлапист.
А тот, «который», обокрал казну,
Оставив детям ханку и канабис.
Тогда в сердцах, разверзнув закрома,
Я взял любовь и счастье для народа.
А он добавил товарняк дерьма
И мегатонну сероводорода.
Я создавал свой собственный букварь,
В нём лес зверью и нива хлеборобу.
Но тут опять явилась эта тварь,
И получилось: Мама мыла жопу.
Увы, я не певец небесных сфер,
Простой поэт с совхозною начинкой.
Но как же заразителен пример…