Бог положил их на душу
узкими и кривыми,
и прижились, ну, надо же!
К улочкам тем привыкли,
жил петушок над ратушей,
ветер качал на крыльях.
Плыли по небу синему
тучи, как трубочисты
чёрные, плача ливнями,
гром рокотал речистый
и не бывала лишнею
пенная кружка Pilsner...
Старые фотографии,
всполохи дней прожитых
с детства до эпитафии...
В долгих ночах кружить их
будет бессонниц мафия ,
как мотыльков оживших.