Люди с уставшими лицами, мне незнакомые,
Не поднимая погасших, как небо, очей,
Шепчут молитвы. Иль молча стоят пред иконами.
Плачут от боли в мерцанье церковных свечей.
К утренней службе стекаясь по шумному городу,
Молят о мире в истерзанной болью стране.
Кто-то шепнет про икону: ''Она чудотворная...''
Кто-то поделится тихо, что сын на войне.
Рвется, как птица, под купол молитва печальная.
Эхом звучит, отражаясь от каменных стен.
Я никогда не видала такого отчаянья,
Столько тревоги и слез, неприкрытых ничем...
Мы же хотели, чтоб гладко... Чтоб все по-хорошему...
Мы же стремились не делать ни шагу назад.
Так отчего же на нас - беззащитных и крошечных -
Смотрят с тревогой и жалостью Бога глаза?