Хочу собрать свечу из воска,
Мне не хватает света лишь…
Жизнь, как вода - бывает жёсткой,
Пока её не кипятишь.
Толпятся дни у поворота.
Засахарился мёд у пчёл.
Цветы засохли отчего-то,
И счастье кто-то прополол.
Не всходит солнце в подземелье,
Родная кожа душу жмёт.
Идут стихи, но, к сожаленью,
Не греет книжку переплёт.
Тоска приходит не внезапно,
Она копится с первых дней.
Не отложить любовь на завтра,
Пока ты выживаешь в ней.