"Горечь, горькая как грусть...
Есть одна трава такая
На лугах твоих,
О, Русь..."
Марина Цветаева
По степи бреду я босая,
Бросив вниз безнадежность рук
Даже колкость не замечая,
Я бегу, где полыни куст.
Там я падаю, обессилев,
В окруженьи твоих долин.
И губами без всяких усилий,
Горький мёд твой я пью, полынь.
И полынно вокруг пространство,
Но мне это теперь - по душе.
Запах твой и твое постоянство-
На века расти на земле!
Серебром по степи сверкая,
Ты растешь и преградам не быть!
Я хочу научиться, родная,
Также верить, надеяться, жить.