Ты не знаешь, о чем писать,
Мысли будто тебя покинули,
И листа белоснежная гладь,
Как подснежник окутана инеем.
Не живет, не терепещет, не мается
В опустевшей душе ничего,
А внутри будто что-то ломается,
Где-то там, глубоко идет бой.
И не видно конца тем баталиям,
Существуешь сродни голытьбе.
Та война лишь твоя, персональная
Ее исход известен лишь тебе.
Как триумфатор, покидая пепелище
Вместо венка из лавра на чело,
Вдруг муза, высветляя твои мысли,
Подарит строки, станет так легко.