Моя любовь, она не для рекламы, я ж не могу подолгу без вранья.
Поэт и хлыщ, которым грезят дамы, ночной знаток постельного белья.
Залетный ветер - символ огорченья, во тьме - шербет, под утро - самосад.
На безымянном шрам от обрученья, стигмат того, что не вернуть назад.
Лентяй в делах, в любви - молотобоец, я тот, кто жжёт последние мосты.
Певец перронов, обогнавших поезд, трубач постельной тающей звезды.
И вот раскис, утратил спесь, осанку - закономерно, в плане се ля ви.
И мял в ручищах кепку-хулиганку, как мальчуган, сомлевший от любви.
Увы, любови не случилось крепкой, и я исчез, стихов не городя.
А уходя, оставил только кепку, в твоей прихожей с запахом дождя.