Есть у всего на свете берега,
повыше правый, левый чуть пониже.
Течёт судьба, петлистая река,
я берегов её давно не вижу.
Впадают реки пресные в моря –
вот и моё всё ближе с каждым годом.
Моря те, воды пришлые беря,
даруют соль и горечь пресным водам,
даруют вместо временных имён,
одно на всех космическое имя.
Там меряется местный ход времён,
скорей всего, масштабами другими.
Не ангел, падший камень намекнул,
что реки-судьбы там петляют так же,
вливаясь в абсолютно круглый нуль,
который нам представить трудно даже.
Как и у нас, там тоже берега –
пониже левый, правый чуть повыше –
и жизнь там,
как и здесь,
не дорога,
когда тебя вселенная не слышит.