***

                В. С. Высоцкому
          *     *     *
Он был – поэт, он не писать не мог,
Он правдой колкою себе кровавил душу,
Потом сворачивал её в свой чёткий слог
И нам бросал, преграды все разрушив.

И хрип его тогда я слушал не дыша,
Боясь с волненьем пропустить хотя бы слово,
Его израненная, чистая душа
В мой мир врывалась горькой правдой снова.

Я бредил морем с ним, упрямо в горы лез,
И строил замки – пусть воздушные – для милой,
И волком раненным сбегал в дремучий лес,
И клал цветы на братские могилы.

Шёл с капитаном по нейтральной полосе,
Мой SOS летел с отчаяньем сквозь воду,
Да нет, не я один, а в юности мы все
Вдыхали с песнями его нектар свободы.

Он был – певец, и он не петь не мог,
Он пел про жизнь, и вдруг умолк на вдохе,
Нет, на Ваганьковском не он под камень лёг –
Туда легла вся им воспетая эпоха…
                Сентябрь 2002г.