В жизни тихой моей вдруг нелепый наметился сбой:
заболела стихами, насытившись жизненной прозой.
Я летала во снах и пыталась лечиться тобой…
Стало легче на миг, но ошиблась я, видимо, с дозой.
Только ты не помог… не сумел… не сорвался в полёт,
закрываясь в привычной, но в общем, измучившей клетке.
Каждый в выбранном мире своею судьбою живёт…
А моя жизнь как будто застыла на странной отметке,
где рождались ночами стихи и блестели глаза,
где тепло твоих рук уносило мечтами в апрели,
где звучало мелодией нежное «не исчезай»,
и дарили надежду огни в полуночной метели.
Я болею стихами, душою пишу на крови…
Где ты, Ангел Надежды, заботливый и белокрылый?
Нет лекарства на свете сильнее взаимной любви,
но цена его так высока, что не многим под силу.