А скоро февраль...
И полезут тюльпанов стручки
Сквозь старый компост из пожёванных черных осыпков.
Зануда-сосед, протерев безрукавкой очки,
Заметит ворчливо, что здесь роковая ошибка:
Ведь это февраль.
И зима распушит еще хвост,
пройдется метелкой по стылым пустым закоулкам,
И брат её меньший - несносный барыга норд-ост,
запляшет в безумии по искореженным втулкам,
Которых достанет собой, и, кирзовые сняв сапоги,
Швырнет их в лицо
В ватерлинию сизым товаркам.
Вдруг чертом провоет...
Но все это глупо насмарку...
Весна подождет. И взбежит на пустое крыльцо.