Я просил у Бога твоего прощенья,
Я просил Его дать мне немного сил.
Он мне дал косу, на безкраем поле, и сказал:
'Коси'.
Я просил твоего Всевышнего о жене, машине,
О трех детях (и двух из них - сыновьях),
Он забрал у меня косу и вытолках в люди, приказав:
'Живи'.
Я просил о помощи и заботе,
Он мне дал лишь забот полон рот,
И вот
Я стою. Одет и обут, женат,
При машине, сыне. Ну, чем богат.
Я в руке перо. Под пером - слова.
А в словах смыслы ноль, как в прошлогодней прессе.
Я прошу твоё божество немного повременить,
И когда прошу, мой голос уже не весел:
"Сохрани меня от пера и ветра,
Подгони меня, по ветру разнеси."
Мне тетрадью будут лужаек метры,
А холстом - чистота небес.
У своей оси
Я построю к Богу твоему стремянку.
Я коснусь рукою его руки.
Он меня погладит своей ладонью и шепнет:
" Больше не верь в меня и не проси ".
Я спущусь и сяду лицом на запад,
Наблюдая чудес своих дней закат.
И вопрос один голову заморочит:
"почему даже бог мне уже не рад?"
И когда совсем уже станет тошно,
Снова в душу мою теплом свет войдёт.
Постучит, помнется возле порога,
А потом прогонит стаи невзгод:
"Ты совсем большой уже, умный мальчик.
У тебя семья, дом - работа - дом..
Ты добился сам места в дивный мир.
Так что, будь добр, Майкл, не засоряй эфир."