Когда сжигали книги, я стоял
И отблески в глазах моих играли.
Когда сжигали книги, мы стояли,
Толпой тяжелой, очертив овал.
Когда сжигали книги, каждый знал:
Сожженье книг – всего лишь часть традиций,
Неважно, Достоевский или Ницше
В страницах черных покидают зал.
Никто не вздрогнул и не закричал.
Мы шли с кострища, запахнув шинели.
Под шагом нашим хрусталем звенели
Крупинки битых стекол и зеркал.
И я их вспомнил: серый крик ворон,
Рассвет, что занимался еле-еле..
Да еще ветер, что над нами веял,
Знакомый ветер – ветер похорон.