- Разве не ты автор
своих стихов?! ( из разговора )
Допустим, автор - я... Допустим.
Но как фантазия лиха!
Несётся в глубину стиха
Без колебания, без грусти.
Восторг седлает мысль шутя,
И радость днём осенним хлещет,
И невесомость обретя,
За мыслью вслед несутся вещи.
Весь дом - верх дном! Потоп да гам!
Весёлый топот суматохи!
Портрет орёт: "Пусти, я сам!"
И прёт в небесные чертоги.
И вазы в тот же миг (!) мои
С цветами в небо потянулись,
Качалка с пледом (о, наив!)
За ними вслед... От сна очнулись
Все стены, руша потолки!
Весь мой уют разрухе предан,
Попытки робкие жалки
Спасти хотя бы книги! Кредо,
И кредо бедное моё,
Парит, пространство подметая!
И только Солнца луч поёт
И поражения не знает.
Он сеет огнь, тайны суть
Слепым сердцам не выдавая.
И я - соавтор - снова в путь
Пускаюсь, честно уповая
На всемогущество лучей,
Даруемых Самим Светилой...
И речь моя - Его ручей,
Коль дышит огненною силой!