Был день, как день. С другими очень схожий.
Осенний день, дождливый, непогожий,
короткий, без начала и конца.
Он шёл на цыпочках, глядел в глаза прохожим,
въедался в душу, гнал озноб по коже.
Он был земным явлением Творца.
Ветра несли подспудно перемены.
Вертелась жизнь. Любовь ждала измены.
Стаканов звон за призрачным углом
оповещал рожденье человека,
листва последняя, не уменьшая бега,
неслась в поля пустые напролом.
Калины куст горел, как ночью свечи.
Чтобы земную боль расчеловечить,
измена с ревностью рвала на части круг.
Любовь стояла мокрой у скамейки
в платке крестьянском, в ватной телогрейке,
окоченевших не разъявши рук.
А где-то рядом ветренная муза,
боясь с любовью первого конфуза,
стояла, выжидая, на крыльце.
Зима, уже скрепив с метелью узы,
столкнув с закорок осени обузу,
звала на восхитительный концерт.
Был день, как день, с другими очень схожий.
Осенний день с ветрами в придорожье,
с рождения помноженный на ночь.
Он одиноко плёлся за прохожим.
Он был совсем на странника похожим.
Он был двойник со странником, точь-в-точь.
2011 г.