Всё, что было ещё хорошего,
потеряли опять в Крыму.
Так сегодня вцепились в прошлое,
будто завтро уже ни к чему.
"Есть в наших днях такая точность,
Что мальчики иных веков,
Наверно, будут плакать ночью
О времени большевиков..."
Читал я Когана мальчишкой,
и слог его засел во мне.
Тогда не плакал я над книжкой
хоть знал - убили на войне.
Там стольких юных унесло...
Он мог бы быть моим отцом,
родному больше повезло.
Я к времени тому - истцом.
Прозрел уже дозревшим дедом,
из прозванных злым военкомом,
"везунчиков, рождённых следом
за статистическим изломом".
Вот новый век пришёл внезапно,
но плачут мальчики о том,
что страшно им и непонятно,
за что беда пришла в их дом.
Какие новые напасти
их снова гонят на войну,
по прихоти наследной власти,
в когда-то братскую страну.
В своей стране так много дела:
учиться, строить и пахать,
а им за счастье, если тело
родного сына встретит мать.
И сегодня вновь "авантюристы
по крови' упругой и густой"
их дурачат ложью "с серебристою,
самою заветною мечтой".
Снова я наверно не заплачу,
я дождусь Высокого Суда,
где суровой правды не упрячут
"люди Флинта" - палачи стыда.
Надоело говорить и спорить,
И любить усталые глаза...
В флибустьерском дальнем синем море
Бригантине поломали паруса...
01/27/15