Я затхлая птица на черном холсте,
Размалеванной истиной- плевое дело.
И кашель из легких, как крик о тебе,
Словно болезнь умалишенного.
Глоток свежего холодного воздуха,
Будоражит сознание, как удар молотком.
И если бы можно было отматывать время,
Проводил бы его, только с тобой.