Ты улыбаешься глумливо.
Путь одиноких — странный путь,
когда стрела пронзает грудь,
и боль, как тайна, молчалива,
когда — декабрь, не весна,
когда сухой щетинист воздух,
когда в сырой ночи без сна
дыханье обжигает ноздри,
когда на мертвом рубеже
смешались дни и сбились речи,
когда искривленные свечи
за упокой зажглись уже...
Тогда ты вспомнишь этот день —
во тьму скользящие ступени,
и люди, бледные как тени,
и ты — ненужная мне тень.