Словно письма с фронта не пришли,
Ты стоишь, Флоренции золоче.
А впотьмах, потупив окон очи,
Сиротеют здания вдали.
Не тоскуй, забытые листы
От тоски нам кажутся бездонней.
В них озерность, храмины ладоней
Золотят вечерние холсты.
Так в надрыве соткан каждый стих,
Для кого-то выстраданный слезно.
Отражая жадным взглядом звездность
Вересковых пустошей твоих