А приятнее спокойно приходящей к тебе сладости - боль, по пустяковому поводу (полноте, бывают ли такие?) проникающая твердым клинком в сердце откуда-то снизу, и то волнообразное чувство ее от тебя отступления. Ради этого и бросаешься в черти какие омуты! И бьешь зеркала, в которых отражено твое лицо. И танцуешь потом на осколках своего лица, не пытаясь собрать мозаику, а сладострастно истекая кровью и кружась, кружась... Целуя в этом хороводе шпили языческих церквей, вытирая мокрый нос многоцветными флагами, греясь от костров горящих икон, широко распахнутыми в небо глазами наблюдая траекторию полета вниз отпевших свое колоколов. Панихида по Колоколу, звонящему ПО КОМу-то. Думал ли ты, что и смерть можно отпеть? Отпустить с миром. За ненадобностью более.
Затерявшись в шуме машин тысячеоких городов, я ору с каменной усмешкой спокойствия. Раз маска, два маска, три... Сколько их еще храню я... Хранишь ты.
Тоненькая куколка-балерина как ни в чем не бывало продолжает свой круговой танец под нескончаемую музыку изящества.
13.12.14.