Я не поэт, а как бы словно ветер
Колеблю на лету большие рукава,
Я не the best, а может просто better,
Людей, что книги не держали на руках.
Не добродетель я, а рьяная вендетта,
Желающая правды мысленным врагам,
Душа моя раскрыта и раздета,
В мелодию синхронизуя шум и гам.
Я не поэт, совсем не агнец божий,
В угоду лишь себе, глаголом жгу сердца,
Я не уверен-потому вставляю «может»,
В стихи, которые не всем придется созерцать.
Не тьма я сущая, а свет плененный грустью,
Никто не разглядит, похоже, этот свет….
Хотела бы себя учить я наизусть но,
Стихи мне не дают на мой вопрос ответ,
Они живут, меня совсем не помня,
Свободолюбцы, устремленные во вне,
Быть может я своим стихам не ровня,
Это другая я, которая во мне…
Я не поэт,-любитель отражений,
Реальности сквозь призму личных чувств,
Я ко всему питаю уважение,
Ко всем, кто был создателем искусств.
Не совершенен, что-то неизвестно,
Ведь в недосказанности-колдовская магия,
Я думаю что точно не достоин лести,
Кто не был понят всеми как и я…