Станут скалы пологими
И ущелья засыплет песком.
Мы привыкнем быть йогами
По гвоздям и углям босиком.
Станут степи дремучими
И ковыль постепенно пройдёт.
Будут нервы закручены
На пружинный последний полёт.
Станет сказкою прошлое,
Зазывая надрывно назад.
А мы ждём лишь хорошее
И не верим в багровый закат.