Настойчивы речи оставленной кем-то тревоги.
Забыты дороги, что путь пролагали во храм.
Кому я поведаю осень? Рисунок нестрогий,
размытый дождями, кому, не прощаясь, отдам?
Судьба золотая – листва, что пророчит утрату...
Стократно я умер. И осенью снова рожден.
И темные капли упавшего с неба заката –
награда распада. За что я тобой награжден?
И тихо качается ветер в нагих опереньях
деревьев, уставших тяжелые кроны носить.
Кончается осень. Зима подступает к деревне,
стоящей у края. Края собирая… Просить
не стану: лиши меня, Боже, языков надменных,
оставь меня, Боже, пророчества мне не нужны…
От черного снега, от неба молочного – белый,
оправданный, мертвый, поэт в стылом доме лежит.