Немного надрыва и тайной печали
в довесок к мечтательности российской…
А чаще нас просто не замечали,
но мы об этом и не просили.
Ничуть не стесняясь повадки сучьей,
о нас говорят, мы, как псы, спесивы.
Один и вовсе болен падучей,
как выпьет, так падает, - некрасиво…
Еще зачем-то зовемся – поэты:
абрис гитары крылом опухшим.
И есть ли на свете какие беды,
что не являлись по наши души?
Мор и холера тебя замацай,
если я вру хотя бы на цуцык,
не называй поэта паяцем,
если с похмелья ему не проснуться.
Чаша его – черепки в ладони.
Чаща – листок пролетевший в осень.
Чаще он молится, но не просит,
а опоздавшего не догонишь…
Если бы нас по уму встречали,
то и с умом пришлось бы проститься.
Нас, слова Богу, не замечали,
да и этого не простили…