Года идут накоротке,
меняя зори на закаты.
Твой светлый образ налегке,
со мной в строке витееватой.
Ты на ветру, расстёгнут ворот,
причёска кольцами навзрыд.
Не каркает над нами ворон
и день без выстрела убит...
Кто может видеть даль в семнадцать?
Взгляд только тут, в тоске времён.
Подальше чуть,когда за двадцать
и луч надежды обронён...
А в тридцать, или чуть за тридцать,
взгляд вдаль теряет перспективу:
жизнь в колее, куда стремиться?
И есть ли он удел счастливый?..
Что память?.. Верная подруга
иль загулявшая жена?
По заколодованному кругу
она ходить обречена.
Ты в ней , как майский цвет, прекрасна,
и, кто б сказал, где силы взять?
Чтоб не печалясь понапрасну,
за всё простить и не страдать.
Простить за ложь влюблённых взоров.
Простить нелепость горьких слов,
досаду громкую раздоров
и ночи тягостнее снов...