Снежинки падают, кружатся,
И на ладони тёплой тают.
И им не стоит обижаться -
Они водою талой станут.
И обернутся каплей стылой,
Похожей на чужие слёзы.
Не от зимы ль сердца остыли?
Летят снаряды на берёзы.
На деток малых из Донбасса,
На стариков, на детский садик.
Смерть где угодно - на террасе,
За партой в школе, сбоку, сзади.
В глазах, давно уже не детских
Застыл вопрос до стона, крика -
За что расстреливают метко?
За что горит моя Отчизна?
И тянут руки, как коряги,
По головам идут, по трупам.
И взорван дом... и лист бумаги...
Не донесли до школы утром.
Война?... Нет, слово не подходит -
Разбой, грабёж, цинизм без меры.
А смерть всё за спиною ходит,
Лишает всех надежды, веры.
Мужчина так голубоглазый,
С глазами грустными от боли,
Всё молит Бога, чтоб промазал
Стреляющий по младшей школе.
Чтоб этой чаши миновали
Родители, (в подвале старость).
И не прогнать за них печали,
За Родину - что с нею сталось.