Вам кажется, дети,
что тьма наступает на свете,
а это незрячих мгновений полет.
Вам кажется, старцы,
в луче приближается царство,
а это мгновение, вами играя, идет.
Вам кажется, люди,
что день наступает Иудин,
а это мгновенье пронзает века,
и чьей-то безвестной души
мгновенья недвижно неслышные,
свиваясь, затихли в тугих узелках.
Вам слышатся звуки,
а это лишь смена мгновений
в незримом потоке цветов переменном,
где мечется в круге,
во многие меры из черного – в белое,
времен метроном, размеряясь безмерно.
Молчу.
Но легче б мне не знать о том,
не чувствовать, и – несть заботы,
чем оживать мгновений сном –
чутьем знакомого полета,
его причуд.