Ты знаешь, я люблю дождь,
Когда он струйкой врывается на мои волосы...
И ты по улице людной идешь,
И горят внутри твои душевные полосы...
И пусть ты одинок,
В толпе и в этой суете...
Мелькание пред глазами вечных строк,
И люди, что приходят - не те...
Ты знаешь, дождь меня купает,
Носит волнами меня по свету.
И наверно ребячество - мне не подобает...
Но нет мне покоя, нету!
Ищу кого-то в размытой толпе,
И голос рукой на меня спустился...
Я - семи пядей во лбу - идущей по тропе,
Либо совсем без ума я родился...
Люблю дождь цвета коралла,
Он бьет и билет все по толпе...
Он на меня - грохочущим обвалом,
Я по нему - плывущий по волне...
Он смоет все, но не чувства,
Сиреневым, сентиментальным днем...
И всплески моего безумства
Прогорят в дожде огнем...
Живу - фатальность,
Не живу издалека...
Я не знаю слова "реальность",
Но я знаю слово "облака"...
И спустится кто-то на землю:
Нагой, - но святой...
Не будет важно, что неприемлем;
Он унесет меня с собой...
Туда, где вечный дождь,
Пустыня в лазурь ясной...
И будет сыт там каждый гость,
И любовь не живет там напрасно...
Но дождь пройдет,
Обогреемся, - дальше...
А дождь для меня был - как мед,
В нем не было ни грамма фальши...
Он был скрипкой, расстроенной,
Но чистой своей корой...
Он был печалью удвоенной,
Он был не "болезненными", он был - "дорогой"...
Люблю я дождь, тайную лирику города,
Что просвечивалась через грязное стекло...
И почему-то всем было от дождя - холодно,
А мне было от дождя - тепло...
Он пускал меня к себе,
Рассказывал, что "он не был король".
Он возился по моей судьбе,
Облегчая драматическую мою роль...
Он давал в себя окунуться,
Плыть туда, где берега немели...
Дождь давал мне проснуться,
Не в моей - и не одному - в постели...
В постели раскидывался дождь,
Капал, плакал, - нет одиночества...
Он не был смертельным моим пророчеством,
Он просто провожал меня, когда идешь...
Когда был дождь, мне снились сны,
Чудные, меланхоличные,
Но дождь кончал свои азы,
Звонили ведь часы мои тактичные...
Моя собственная реальность,
Но я окунался в общую...
Дождь не учитель, он - фатальность,
Что подарил мне скрипку тощую...
Он спасал меня,
Это был побег.
Как из баньки - из-под огня -
Прямо в снег!
Он давал мне краску,
Я жизнь рисовал.
Он давал мне маску,
Я в "счастье" играл.
Город был как снят с гвоздя,
Цвета алого, будто в крови...
Я лучше умру от дождя,
Чем отрекусь от своей немой любви...
Ты знаешь, я люблю дождь,
Он не был навязчивым, все было стройно...
И вроде по людной улице идешь -
И вроде так спокойно...