Здравствуй!
Коротко о предыдущем. Рождественская ночь. Ванька-Встанька в метели на прутике у мусорных баков. Кукла на горке отбросов, похожая на мою из детства куклу Вальку. Человек, похожий на старьёвщика из прошлого века, забирает в коляску куклу и Неваляшку, скатившегося с прутика. Собака в колтунах. Я иду незримо следом за ними сквозь дикую метель… Я знаю, что мир чувств таинственный и не постижимый. Куклами в детстве я всегда играла в любовь, но никогда не подозревала ни о чём мистическом и астральном. Просто играла, а потом увидела… Через многие года…
Взгляд на человека бывает первым, вторым, третьим, последующим… Взгляды всегда, как мозаика в калейдоскопе. Вот я, юная журналистка , иду пешком по карельским деревням. Уставшая. За плечом – репортёр-кассетник весом под 6 килограмм. И мимо вдруг парень на мотоцикле проезжает. На первый взгляд, невзрачный , невысокого роста.
-Девушка, куда подвезти?
- Да в ближайшую деревню, фольклор у бабусь собираю для статьи.
Подвозит. Посидели на обочине среди ландышей, покурили. Никакой человек. А понадобился для статьи… Приехал в мой дом высокий голубоглазый красавец. Свойство журналистов моего времени – окрашивать любовью… Так говорил Ромен Роллан…
Я и на этого странного человека, ушедшего с помойки с куклой, на человека в странном доме, заранее смотрю с любовью. А как ещё смотреть, если он знает, что мою куклу детства зовут Валька?
- Вы чините куклы? – спрашиваю.
- Нет, - отвечает.
- Но я знаю, что на починенных куклах делают бизнес. Пиарятся…
-Тупое, хотя понятно нужное слово…- говорит он, - но ты не умеешь. Твоя беда – не умеешь пиариться…
В это время я смотрела на свою куклу Вальку в коляске, на Ваньку-Встаньку, который боялся, что его сейчас выкинут за ненадобностью… Я почему-то чувствовала, что он именно этого боялся… Неужели кто-то ещё полсотни лет хранил у себя дома куклу, похожую на мою? Хранил, а потом вдруг выкинул? А может, тот, кто хранил, уже умер, а выкинули другие? Я тоже в своей жизни ничего не выкидывала… Просто исчезала, оставляя всё таким, как есть. Меняла города, дома, квартиры… И всегда всё оставляла там, от чего возникала необходимость уходить.
Но что это за человек, поднявший с помойки куклу, похожую на мою? Почему так поменялся его облик сейчас? И вообще, зачем нормальному мужику подбирать на помойках выброшенных кукол?
Я смотрела на него и не знала, что сказать.
А он улыбнулся сквозь долгую паузу:
- Да знаю все твои вопросы. Отвечаю на все сразу. Я умею слушать разговор кукол. Через их разговор я умею узнавать человеческую судьбу.
Я не заметила , как с общепринятого ВЫ, тоже перешла на обычный доверительный разговор. Мне казалось, что доверительный так и должен оставаться доверительным. Но он протянул ладонь к моей голове. Я его тут же остановила:
- Судьба и некая похожесть на Остров Кукол… Духи ацтеков… И что, поговорим про остров кукол? Про остров бедолаги Джо? Коммерция на душах?
- Ты не о том, - усмехнулся. – О другом говорить будем. А на Острове Кукол, если хочешь, окажемся прямо сейчас. Окажемся и пообщаемся с человеком, который исчез почти четверть века назад. Его позвали русалки, и он ушёл. А тысяча собранных им судеб-кукол коммерческий мир превратил в заманчивую страшилку для туристов. Хотя на самом деле всё не так…
До свиданья!
В следующем письме я расскажу тебе про наше путешествие на Остров Кукол…